e como de costume 

lavei o cabelo pra tirar o sebo  amarelado do desconsolo

e o vício do corpo inerte

cortei à lâmina 

os próprios fios mesclados na minha garganta

cortei meu sono

empreendi mil maneiras de amanhecer um sol

um pleito de muitos

derrota de todos

e faz algum tempo que não me vejo aqui

e dois sãos

quatro vocês

por cima

eu

por baixo

nós

não é verde estampado

não é cinza pisado

é caminho de ilusão

seu fim

se alcança de noite

por debaixo da areia

o calor se faz forte

estremece a visão

o mar não é água

ou física aplicada

é um bicho cansado

descrente e esparramado

na terra que abraça

fiel na corrente

azulado no amor

se você quiser

com a mãos para trás, seios a frente

constrangidos pelo ventilador

então não corto os cabelos

deixo eles em paz

pra esconder de leve seus olhos, seus ombros

enroscar teus cachos

não lavo as mãos

que é pra não perder o calor

da tua pele e teu preconceito

então te deixo sentir o meu cheiro de morango

e respiro tranquila e infantil

pra adormecer do seu jeito

Eu, menino sonhador, achava que lendo Goethe iria me redimir de mim mesmo, meus poucos cabelos castanhos me dizendo que eu saberia escrever uma carta de amor. Mas a mulher que não deveria ser descrita me pediu um poema que eu não conseguiria escrever sem ter que arrancar de dentro de mim esse barulho estranho que tem uma textura cremosa de nuvem.

Três dias de insônia parcial, porque tudo em mim, um menino sonhador, é incompleto até você balançar seus cabelos coloridos nos meus olhos. E tudo numa caneta vai se tornando real, se fazendo assombroso. Sem mais, você puxou o travesseiro e riu do que leu pelo canto do olho esquerdo: eu te odeio.

Não podia entrar de vez

Nem sabia sair

Talvez

Não soube também pedir

E enquanto esteve na porta

Se sentou

Esperava a chuva secar

o choro

o real, circunscrito

não vi o gosto

da página errada

manchada de bênção

não quis a linhagem

combinação esquálida

de língua e bobagem

provei as tramas

senti a glória

Não me inscreva em poemas existencialistas

bilhetes em guardanapos de bar

não me escreva em suas mãos

Não me lembre das últimas conversas

não me lembre do que nunca tivemos

Eu falo – Você não ouve quando está

a um milhão de milhas

entorpecida

do que o coração

sexualmente consegue

E não volta

também não fecha a porta

E lá vou eu mais uma vez

porque assim

não vamos

Nem eu até você

nem mesmo você

Dizer que não é nada

não É nada

cri na amizade creio no sexo

Dificilmente creio no amor

Anyway

falta uma nuvem para os três andarem together.

De verdade me sinto

claustrofobica

mente

acuada neste universo de cães que não me mordem

Você pisca e tenta reconstruir aquilo que parecia tão real, tão crível e imperfeito que poderia ter existido: as risadas,os gritos, a música. E você teimou que existiu mesmo sem nenhum rastro, nem uma agulha fora do lugar em um quarto milimetricamente arrumado.

Nunca existiu; a explicação mais plausível. Porque nada definitivamente vai embora quando é verdadeiro. Porque a verdade impregna por debaixo da pele e se faz algo indisfarçável, como cheiro, como suor. E o que se vai, e que parece escorrer por nossas mãos, na verdade nunca esteve de fato. Como você,  nunca esteve de fato.

E deixa fagulhas para o desconsolo da memória. Fica só a confusão, o deja vù maldito de um  universo insólito, mas que te fez rir e te fez chorar para depois rir do que chorou e então chorar de rir.

Mas é chegada a hora de abrir os olhos e entender que o estranho vazio a seu redor não é mais que a verdade por trás da matrix que você pensou ser o seu lugar. Acende o ardor nas pupilas para encarar a impermeável condição da solidão humana.

Estamos todos. Estamos plenos.

O Leite derramado sobre a natureza morta me choca, me choca

Leite (Otto e Céu)

Eu bem que tentei, mas faltou o glamour do fim da noite, as luzes semi-acesas nos rostos emaranhados de cigarros e satisfação do corpo. Muitos corpos, muitos horizontes e nada de meninas àquela altura do campeonato.

É quando vem um diabinho soprar no seu ouvido algo como o “give it away now” de que tanto sua mãe falou quando era mais moça. E os montes de corpos que juntos parecem dançar a dança dos lobos parecem agora mais um monte de sacos vazios de fúria impotente, sem culpa, sem carne. As meninas já foram e você ficou ali olhando os sacos se movimentarem lentamente tentando identificar algum avesso da resignação gratuita do corpo. Algum contraponto, uma luz incandescente que viria cortar ao meio todo o salão em sua mais profunda insignificância dançante para enfim chegar até aquele que é ao mesmo tempo o centro de seu equilíbrio, seu ponto cego e o cemitério dos sentimentos devastados, pulsando ofensivo para a luminescência.

Sanguinolento seria um final feliz. Mas a luz não veio cortar ao meio. Passou distribuindo algumas fagulhas de eletricidade, como as meninas disseram que aconteceria, mas não parou, como elas previram.

Deixou um coração elétrico.