quero escrever mais. em todos esses anos de hiato, não passa um mês em que não pense ‘pra onde foi aquela proto escritora que um dia registrou algumas bobagens por aqui?’.
o tempo passa e a gente passa por um, por dez, por mil personas. a proto escritora ainda me visita e me acalenta com a desculpa de que talvez a maturidade seja a melhor feitora de literatas.
me convenço assim.
acordei descrente
e como de costume
lavei o cabelo pra tirar o sebo amarelado do desconsolo
e o vício do corpo inerte
cortei à lâmina
os próprios fios mesclados na minha garganta
cortei meu sono
empreendi mil maneiras de amanhecer um sol
um pleito de muitos
derrota de todos
e faz algum tempo que não me vejo aqui
como dois
e dois sãos
quatro vocês
por cima
eu
por baixo
nós
o mar
não é verde estampado
não é cinza pisado
é caminho de ilusão
seu fim
se alcança de noite
por debaixo da areia
o calor se faz forte
estremece a visão
o mar não é água
ou física aplicada
é um bicho cansado
descrente e esparramado
na terra que abraça
fiel na corrente
azulado no amor
então eu fecho os olhos
se você quiser
com a mãos para trás, seios a frente
constrangidos pelo ventilador
então não corto os cabelos
deixo eles em paz
pra esconder de leve seus olhos, seus ombros
enroscar teus cachos
não lavo as mãos
que é pra não perder o calor
da tua pele e teu preconceito
então te deixo sentir o meu cheiro de morango
e respiro tranquila e infantil
pra adormecer do seu jeito
A caneta escorregou da minha mão. Porque tremi de medo e de fome, confesso. Três dias inteiros em um semi-jejum tinham me tirado do meu centro. Você me olhou distraída enquanto eu, também distraído, deixava escapar de mim um enorme pedaço guardado a sete chaves no meu âmago. E a caneta escorregou, quando você disse que gostava. E eu parti a caneta em três quando você disse que não era mulher pra ser escrita nem descrita em termos infantis de meninos sonhadores.
Eu, menino sonhador, achava que lendo Goethe iria me redimir de mim mesmo, meus poucos cabelos castanhos me dizendo que eu saberia escrever uma carta de amor. Mas a mulher que não deveria ser descrita me pediu um poema que eu não conseguiria escrever sem ter que arrancar de dentro de mim esse barulho estranho que tem uma textura cremosa de nuvem.
Três dias de insônia parcial, porque tudo em mim, um menino sonhador, é incompleto até você balançar seus cabelos coloridos nos meus olhos. E tudo numa caneta vai se tornando real, se fazendo assombroso. Sem mais, você puxou o travesseiro e riu do que leu pelo canto do olho esquerdo: eu te odeio.
Ela não podia
Não podia entrar de vez
Nem sabia sair
Talvez
Não soube também pedir
E enquanto esteve na porta
Se sentou
Esperava a chuva secar
Não vi
o choro
o real, circunscrito
não vi o gosto
da página errada
manchada de bênção
não quis a linhagem
combinação esquálida
de língua e bobagem
provei as tramas
senti a glória
Você tem que parar com essa idéia de que para sempre teremos doze anos.
Não me inscreva em poemas existencialistas
bilhetes em guardanapos de bar
não me escreva em suas mãos
Não me lembre das últimas conversas
não me lembre do que nunca tivemos
Eu falo – Você não ouve quando está
a um milhão de milhas
entorpecida
do que o coração
sexualmente consegue
E não volta
também não fecha a porta
E lá vou eu mais uma vez
porque assim
não vamos
Nem eu até você
nem mesmo você
Dizer que não é nada
não É nada
cri na amizade creio no sexo
Dificilmente creio no amor
Anyway
falta uma nuvem para os três andarem together.
De verdade me sinto
claustrofobica
mente
acuada neste universo de cães que não me mordem
De certa forma você se espanta ao olhar para o lado sem muita perspectiva e encontrar nada muito além de um grande vácuo onde nem mesmo a neblina te faz companhia.
Você pisca e tenta reconstruir aquilo que parecia tão real, tão crível e imperfeito que poderia ter existido: as risadas,os gritos, a música. E você teimou que existiu mesmo sem nenhum rastro, nem uma agulha fora do lugar em um quarto milimetricamente arrumado.
Nunca existiu; a explicação mais plausível. Porque nada definitivamente vai embora quando é verdadeiro. Porque a verdade impregna por debaixo da pele e se faz algo indisfarçável, como cheiro, como suor. E o que se vai, e que parece escorrer por nossas mãos, na verdade nunca esteve de fato. Como você, nunca esteve de fato.
E deixa fagulhas para o desconsolo da memória. Fica só a confusão, o deja vù maldito de um universo insólito, mas que te fez rir e te fez chorar para depois rir do que chorou e então chorar de rir.
Mas é chegada a hora de abrir os olhos e entender que o estranho vazio a seu redor não é mais que a verdade por trás da matrix que você pensou ser o seu lugar. Acende o ardor nas pupilas para encarar a impermeável condição da solidão humana.
Estamos todos. Estamos plenos.
O Leite derramado sobre a natureza morta me choca, me choca
Leite (Otto e Céu)
CRUAS 